A caminho do hotel, Flávio ainda encontra tempo para ler os outros dois textos perdidos de Oz encontrados com o corpo de seu amigo assassinado.
Chegando ao hotel, percebe que o ambiente parece estar diferente, mas não sabe dizer ao certo o que é. Há um certo “peso” no ar. Entra em seu quarto e vê um cara magro e extremamente alto, de pele bem pálida e um estranho manto preto sobre a roupa toda preta
1.
- Olá. Eu sou Morpheus, o mestre dos sonhos.
Queria rir, mas alguma coisa dizia que aquilo era sério.
- Você disse que poderia me ajudar a descobrir algo sobre a morte de Oz...
- Sim. – a voz era grave e gélida, como se viesse das mais profundas trevas.
- Como?
- Venha. Sente-se. E durma...
Flávio sentou-se numa cadeira e o estranho fez um movimento com as mãos, lançando uma estranha areia no ar, fazendo-o adormecer.
Flávio vê uma mulher caminhando em sua direção. Ela veste um longo vestido preto e seus cabelos, lisos, também são pretos. Atrás dela, uma igreja antiga de madeira, em meio a uma floresta de outono
2. Um flash. Um garoto pré-adolescente está sentado num muro de escola. Parece excluído de todos. Calmamente, ele desenha. Flávio aproxima-se para ver os desenhos e vê seres fantásticos se movendo, como num desenho animado. De repente, uma mão adulta masculina puxa o garoto pelo ombro.
- Já falei para não perder tempo com essas besteiras! Você precisa estudar e trabalhar!
O homem dá um forte tapa no rosto do garoto e lhe tira os desenhos, que automaticamente se incendeiam. O garoto abaixa a cabeça por um tempo. O homem vai embora. O garoto levanta a cabeça e olha em direção aos outros alunos na escola. Com o lápis, faz movimentos no ar, como se desenhasse, em direção a eles. Algumas pessoas começam a apagar-se. Outras, ganham novas formas.
Flávio caminha por um barracão escuro e aparentemente abandonado. Sente cheiro de sangue. Chega a uma parede, onde vê um pentagrama e uma cruz de cabeça para baixo pintados com tinta vermelha. Em cima de tudo, viu escrito “grito silencioso da criança esquecida que deve ser enterrada”
3. Antes que pudesse entender, sentiu alguém tocá-lo. Virou-se e viu um jovem de cabelo ruim comprido e preto.
- Eu sou o Anjo da Morte!
E o jovem lhe atravessou uma lança. Sentiu dor, mas antes que pudesse gritar, viu guitarras, super-heróis e câmeras de vídeo caindo do céu. Uma garotinha loira, toda de branco colhia flores num jardim.
- Faça o que veio fazer. Faça o que Ele quer que você faça. Plante! Plante!
Escuro de novo. Ainda estava ferido sangrando. Ouviu algo e se virou. Um cara com uma estranha máscara na cabeça estava sentado no chão balançando para frente para trás com um boneco de pano na mão.
- Esperando e sangrando... Esperando e sangrando...
4Percebeu que estava numa espécie de hospício. Um senhor de barbas até os joelhos e com uma roupa amarela de hospital passou por ele
5.
- O segredo é ficar de boa, cara! Keep-o-trucking!
Um outro velho passou em sentido contrário, falando sozinho.
- Essa é boa. Eu fiz um contrato com você, Deus. E você me bota nessa? Vamos lá, vamos negociar...
6Uma enfermeira se aproxima.
- Com licença. Oz está aqui? – Flávio pergunta.
- Claro. Ali, naquele canto – apontando em direção a uma janela.
Um cara de cabelos desgrenhados e olhar inerte olha para fora.
- Oz. Preciso falar com você. Sobre sua morte...
- Dançando, dançando... Você vê? Bonequinhos canibais dançando?
- Não. Olha, eu...
- Escória! Tenho que ajudar a limpar o mundo!
- O quê?
- Garota, vá pra casa! Seus pais, eles devem estar preocupados..
- Que garota? Não tem garota nenhuma aqui.
Oz levanta-se e olha-se no reflexo seu na janela.
- Falou comigo? Tá falando comigo?
7E fez um movimento como se sacasse uma arma, apontando o dedo indicador, como o polegar estendido e os outros dedos dobrados, para o reflexo.
- Sai daqui garota. Vai pra casa. Vá viver sua vida sofrida. Só pode haver um.
- O quê?
Oz aponta o dedo pra cabeça.
- Pá!
Seus miolos estouram pelo lado esquerdo da cabeça. Ele cai. Muito sangue no chão. Flávio fica apavorado com o que vê. A enfermeira corre para acudir.
- Rápido, rápido! Chamem a emergência!
Vira-se para Flávio.
- Viu só o que você fez? Aqui não é lugar para gente como o senhor, Sr. McMurphy
8!
- Mas meu nome não é...
Virou-se para trás. Viu uma garotinha de cabelos alaranjados estática, observando tudo.
- Mas...
Um cara vestido de pierrot surge do nada e lhe estende a mão
9.
- Venha! Venha Nemo!
- Eu não sou...
Mas estendeu a mão mesmo assim, e sentiu ser puxado com força.
Acordou. Estava caído no chão do quarto do hotel. Morpheus havia sumido. Um magrelo alto e pálido, com um olho de vidro e uma espécie de fraque e cartola pretos estava sentado na cama
10.
- Doces sonhos, rapaz? Essas pílulas fazem tudo, menos te salvar de si mesmo.
- O quê?
Jogou outro envelope no colo dele.
- Não se iluda com as pessoas bonitas.
Levantou-se e saiu do quarto. Mas deixou a porta aberta. Flávio levantou para fechá-la e deu de cara com um funcionário do hotel.
- Está tudo conforme seu gosto, senhor?
- Essa espelunca tem serviço de quarto?
- Somente para hóspedes ilustres como o senhor...
- Como assim...
- Não se preocupe. Tudo está indo conforme o senhor planejou. Ooops!
- Eu planejei isso?
- A regra número um do Projeto Dead Oz é não falar sobre o projeto
11.
Flávio não estava acreditando no que estava ouvindo. Os dois ficaram lá, no corredor, se olhando como se um esperasse que o outro dissesse alguma coisa...
Post Mortem - 3/4Flávio tentava entender o que estava acontecendo.
- Tudo bem, você não quer falar sobre o projeto. Não falamos. Mas você me conhece?
O camareiro do hotel pareceu surpreso.
- E quem não conhece o senhor, Oz? Quer dizer, Flávio.
- Como é que é?
- Olha. Não posso falar mais nada.
E saiu, sumindo num dos corredores imundos do hotel. Flávio ficou sem saber o que fazer. Saiu pra pensar. Passou num bar e pediu uma cerveja. Uma banda de garagem tocava covers dessas bandas novas de rock. Alguma coisa o incomodava. Saiu do bar, caminhou. Parou na frente de uma igreja e entrou. Mas parecia que aquele lugar não lê confortava e não trazia muitas respostas. Era só um prédio velho...
- Não pense muito. É perda de tempo.
Flávio virou-se e viu o Sr. Luís12, com a mesma roupa preta e o cetro, sentado num dos bancos.
- Como me achou aqui?
- Não interessa. Como vai indo o trabalho?
- Nada bem...
- Hum... Entendo... Eu tenho um “presente” pra você que pode ajudar. Vá até esse endereço... – e lhe entregou um papel.
Flávio olhou para o papel e, quando se virou, viu que o Sr. Luis tinha sumido. Levantou-se e saiu da igreja, quando foi abordado por um padre.
- Filho... Tome cuidado. Há forças poderosas brigando para derrubá-lo.
- Hein? Querem acabar comigo?
- Não, filho. Querem que o Oz nunca mais volte.
- Quem é você?
- Sou apenas um Mensageiro. Saiba apenas que Oz é mais importante do que você imagina... Por isso o mataram. Mas não querem que ele volte.
- Voltar? Como assim? Não se volta dos mortos! Não é isso que a igreja prega?
- Igreja são regras. Tem coisas que não podem ser postas sob regras. Tome. Esses são os últimos dois textos que Oz deixou antes de morrer. Quando lê-los vai entender o que estou dizendo. Agora vá. Mas tome cuidado.
O padre dá um outro envelope para Flávio e se vai. Flávio sai da igreja e pega um ônibus para o endereço que o Sr. Luis entregou-lhe. Tirou um dos dois últimos textos perdidos de Oz do envelope e pôs-se a ler durante a viagem até a periferia...
No caminho para a periferia da cidade, Flávio lê no ônibus o último texto escrito por Oz antes de morrer:
In My Time Of Dying 13
Uma vida. Nada mais. Eu me lembro de Vidas Breves, onde um sujeito morre de forma idiota depois de ter vivido por séculos. Pergunta à Morte: “Então, quanto tempo eu vivi? Dois, três séculos?” Eis que ela responde: “Uma vida. Apenas uma vida.” E não é isso que resta a todos nós? Viver apenas uma vida. Parece lógico, parece óbvio, mas tem muita gente – inclusive eu mesmo – que não consegue absorver a verdade por trás disso. Alguns nem se dão conta... Fácil saber que uma vida deve ser vivida intensamente, aproveitada ao máximo, realizar seus sonhos, essas coisas. Não precisamos mais dos esforços que fizeram no passado para descobrir isso. Essa informação nos cerca em filmes, séries, músicas, livros de auto-ajuda, livros de filosofia para leigos, religiões, psicólogos cobertos pelo seu plano de saúde. Fácil falar, difícil fazer... De repente, num certo dia, você acorda com quase trinta – quando não quarenta ou cinqüenta – e se vê tão afundado e atolado numa vida longe dos padrões de felicidade que fica insuportável viver daquele jeito. Você se sente um personagem de Beleza Americana ou Clube da Luta. Então como eles, como nos livros, você deseja “despertar”, acordar para o que realmente é viver! O problema é que aí você provavelmente irá tentar voltar ao passado, num momento em que sua vida estava melhor, em que você se sentia mais feliz. Você não quer mais acordar e se ver transformado em barata. No começo é ótimo, até você lembrar que Lester morre no final de Beleza Americana e que Jack descobre que está maluco em Clube da Luta. Percebe que já não tem mais 19 anos, que seu corpo é outro, sua cabeça é outra, que tem responsabilidades batendo à porta, que sua liberdade é diretamente proporcional à sua independência que é diretamente proporcional à sua vida profissional e financeira, que a tal da “sociedade” e do “mercado” não dá a mínima que você não é feliz.
Ten Years Gone
Dez anos se passaram e eu não só “não vivi”. Eu passei dez anos prendendo a minha vida. Ela não é diferente de quando eu tinha 29 anos, mas é uma vida igual pior, porque meus 29 anos me jogam na cara o tempo todo que eu perdi tempo. Não fiz o que queria fazer e não fiz o que deveria fazer. Não fiz nada. Não busquei meus sonhos (e me parece que eles envelheceram), não busquei minha independência. Apenas “vi a vida passar” e fui levando, como um verdadeiro morto-vivo. O que me dói não é ter passado 10 anos levando uma vida medíocre. O que me consome é continuar medíocre depois de 10 anos, sem ter ganhado nada em troca. Antes fosse como Lebowski que viveu os anos hippies intensamente e depois de anos vive quase como um mendigo. Ou pelo menos como aqueles casais novos que se mudam aqui pro condomínio, ele bem formado, ela bem formada, com carro novo parcelado em 36 vezes e amigos que freqüentam o bar da moda. Mas nem um nem outro. Pobre, sem profissão, sem formação, ainda na casa dos pais, noivo a 7 anos, com um filho a caminho, eu me pergunto (e sinto, pulsando nas minhas veias diariamente), que merda eu fiz com a minha vida e onde ela vai dar?
In The Light
Aí eu me lembro daquele trecho de Vidas Breves e lembro que vida só existe uma. Vejo um reportagem na TV sobre um rapaz de 20 anos que morreu num acidente de carro. É como um estalo. Eu tenho 29 anos, mas ainda estou vivo! Vejo a barriga da minha noiva crescendo e penso: “O que eu vou ensinar a esse garoto? Estude, seja popular e ganhe grana? Seja feliz e aproveite a vida em quanto você tem ela?” Se for verdade que os pais são exemplo para os filhos, acho que não vai adiantar muito falar... Tenho que fazer. Ser. Tenho que aproveitar enquanto ainda estou vivo, pois um dia serei comida para vermes, como disse Robin Williams em Sociedade dos Poetas Mortos. Talvez realmente deva dizer “que se dane”, botar minha idade e minha condição socio-economica na lata do lixo e aproveitar os anos que me restam! Parar de se remoer pelas paixões que não vivi, pelos sonhos que não realizei, pelos amigos que não tive, pelas experiências que não vivi. Sem medo, sem apegos. Pensar que posso morrer a qualquer momento e constatar que joguei fora a única vida que tive. Mas como se livrar da depressão, da angústia e dos problemas que me assombram nessa vida? Via ver esse o significado real da ressurreição religiosa, do renascimento filosófico. Psicológicamente falando, tenho que morrer para viver. Que assim seja.
Flávio desce do ônibus. Olha em volta e vê que está numa periferia bem pobre, com uma avenida cercada de ruas de terra e casas decadentes. Caminha, vai até o uma bar.
- Com licença, onde fica esse endereço?
O dono do bar olha e dá um pequeno sorriso. Os clientes mal-encarados do bar medem Flávio com os olhos.
- Segue reto, terceira à esquerda.
- Obrigado.
Flávio segue as instruções e chega a uma espécie de cortiço sem reboco. Entra por um corredor estreito, cheio de roupas estendidas em varais improvisados e algumas crianças bem sujas gritando e brincando. Chega à porta de uma das casas. Uma mulher jovem, com uma saia longa, uma blusa com decote bem saliente e cabelo ruim lhe engole com os olhos.
- Flávio?
- Sim. Como sabe?
- Estávamos esperando por você.
Ela abre a porta e entra, deixando que Flávio entre em seguida. A casa é simples e bem pobre. Uma senhora dá de comer a uma criança pequena. A mulher abre uma porta que dá para a sala. Flávio entra em seguida. Percebe-se que ali é uma sala comum, mas os móveis foram arrastados a fim de dar espaço para algum evento que ocorreria ali. Um casal que estava sentado em duas cadeiras se levanta. Ela parece esotérica, ele – bem arrumado – um pastor evangélico.
- Ainda bem que veio. Chegamos antes deles. Precisamos andar rápido. – disse o homem.
- Do que vocês estão falando?
- Venha. – disse a mulher esotérica, puxando-lhe pelo braço. – Quero que veja uma coisa.
Ela lhe põe de frente para um pano que cobre alguma espécie de quadro.
- Muitos anos atrás – disse ela – feiticeiros Celtas fizeram um espelho que revelava a alma da pessoa. Quem de fato ela é...
- Não estou entendendo? Você é bruxa?
- Isso não importa. Você vem procurando saber sobre a morte de Oz e acredito que o último texto dele deve ter lhe dito alguma coisa.
- De fato...
- Me diga, alguma vez você viu o rosto de Oz?
- Bom, num sonho, de cabelos compridos, num hospício...
- Nós raramente temos uma aparência verdadeira em sonhos. Além do mais, faz tempo que Oz não tem cabelos compridos...
Ela puxa o pano. Flávio se vê diante de um enorme espelho antigo.
- E daí? – pergunta, sem entender nada.
De repente, percebe que há alguma coisa por trás do espelho. Ou melhor, dentro, do outro lado. Começa a sentir um calafrio, alguma coisa mexe com a sua cabeça. Tenta lutar contra o que vê, mas seu rosto não consegue esconder a agonia. Então a verdade parece emergir.
- Eu... Eu sou Oz!
- Isso mesmo. – diz o homem. – Durante muitos anos, ele tentou firmar-se, mas alguns problemas o dividiram e ele teve que passar a vida brigando consigo mesmo.
- Eu tenho duas personalidades?
- Na realidade, três.
- Como assim?
- A briga dividiu o próprio Oz. – explicou a mulher. – Em lado bom e lado ruim. Mas todos sabemos que esses lado são uma coisa só. E tem você. O lado limitador e fraco. O medo.
- Mas ele não morreu?
- Sim, Oz está morto! – ouve-se alguém dizer.
Os quatro se viram e vêem o Sr. Luis e mais um outro casal na porta da sala.
- O que fazem aqui? Pensei que só eu pudesse profanar domínio alheio.
- Viemos fazer o que deve ser feito. Não vamos deixar você seguir com o seu plano.
- Que plano? – intrigou-se Flávio.
- Ele quer que Oz continue morto e trouxe você aqui para fazer um ritual e trancá-lo de uma vez por todas do outro lado. – explicou a mulher.
- E é isso que vou fazer.
Sr, Luis faz um sinal e o casal parte para cima das duas mulheres e do homem, tentando dominá-los, mas a mulher mística mostra um amuleto e eles se contorcem, impossibilatos de se aproximar.
- Aladiah, faça o que tem que ser feito. - grita a mulher.
- Acho que eu mesmo vou ter que dar uma jeito em vocês. - diz o Sr. Luis.
O homem de terno tira uma espécie de poção em um vidro de um dos bolsos.
- Tome Flávio. Beba isso e olhe fixamente para o espelho.
Flávio pega o vidro. Ele exita um pouco mais não sabe porque bebe toda a poção e se vira par a o espelho. Sr. Luis puxa seu cetro e revela que ele na verdade é uma espécie de espada, com uma lâmina na parte inferior.
- Sabe como se mata um anjo?
Rapidamente ele atravessa o homem com o cetro.
- Como a qualquer outro.
Ele se vira para a mulher com o decote e olha fixamente nos olhos dela. Ela fica parada e então começa a acariciar o próprio corpo. Uma espécie de líquido preto escorre dos seus olhos14. Ela parece dominada e se vira contra a mulher com ares místicos, enforcando-a.
Enquento isso, Flávio se vê no espelho. Lembra-se de como estava deprimido e essa depressão volta com toda a força. Sente-se mal pela vida que leva, sente-se mal consigo mesmo. Lembra-se que já se sentiu assim várias vezes, mas por alguma razão conseguia se "embriagar" de ilusões e viver mais um pouco. Mas dessa vez parecia não querer viver mais. E sentiu-se morrer.
- Nããããoooo! - gritou o Sr. Luis, tentando tirar Flávio do transe, em vão.
Flávio caiu no chão, morto. Pouco tempo se passou, uma música foi ouvida e ele abriu novamente os olhos. Parecia diferente.
- Flávio? - perguntou o Sr. Luis.
- Não existe mais Flávio. - disse.
- Oz? Ou Zo?
- Oz e Zo não são mais dois.
Levantou-se. Olhos o Sr. Luis nos olhos. Algo realmente estava diferente.
- Então é isso? Fui derrotado. Bem, não se pode ganhar todas.
Sr. Luis deixa a sala, calmamente. O casal que veio com ele se levanta e vai junto. A mulher sai do transe, mas o casal que o ajudou ainda estão mortos.
- Oz? - pergunta a mulher.
- Olá. Obrigado por me ajudar.
- Você está bem? Quer um copo d'água? Um café? Posso preparar pra você. Porque não se senta?
- Não posso. Tenho uma breve vida para ser vivida. Não é sempre que se retorna dos mortos...
E saiu pela porta.
